« PETER, qu'est-ce que je t'ai dis ?! Tu ne vas pas jouer avec les enfants des voisins. Vu la taille de leur maison, et l'allure de leur voiture, ils ne doivent vouloir être ami avec toi que par la taille de mon porte-monnaie, tu comprends ? » Le petit garçon, alors âgé de huit ans, se contenta de hocher la tête. C'était toujours pareil. À chaque fois qu'il se faisait un ami, ses parents l'empêchaient de le revoir sous prétexte qu'il ne pouvait être apprécié juste en étant lui. Certes, ce n'est pas comme ça qu'il voyait les choses, du haut de ses huit années, mais en grandissant, c'est comme ça qu'il les comprenait. Dans le quartier chic de San Francisco, la famille Moriarty ne cessait d'éblouir les autres. Belles voitures, gigantesque maison, vêtements de marques... ils étaient les stéréotypes des riches. Le père, ancien militaire reconvertit dans la vente de voitures de luxe, la mère, cadre dans une multinationale. Ils n'adressaient la parole qu'à ceux du même niveau, embarquant de force leur fils dans leur monde. Ce monde dont il n'a jamais voulu. À cette époque, ce qu'il voulait, c'était simplement se faire des amis. Il partit dans sa chambre, laissant sa mère faire ce que bon lui semblait. Il ne comprenait pas pourquoi ils portaient tant d'intérêt à leurs biens matériels, malgré le fait d'avoir été éduqué dans cet univers là. Il s'assit au milieu de l'immense pièce et commença à s'amuser avec l'importante quantité de jouets à sa disposition. Il comprendra plus tard.